Los que  fuimos alguna vez inmigrantes sabemos que (tarde o temprano) vamos a tener que sacar un pasaje urgente, y vamos a viajar doce horas en avión con los ojos desencajados, para ir al entierro de uno de nuestros padres, que se ha muerto sin nuestra cercanía. 

Es un asunto horrible que les pasa a todos los que viven lejos de su casa. No se salva nadie. Yo viví quince años en España, y me acuerdo (como si fuera hoy) de la madrugada del año 2008 cuando sonó el teléfono a las cuatro de la mañana. 

—Hola. ¿Mamá? ¡¿Mamá?! ¿Qué pasa?

—Tenés que venir, Hernán.

—¡¿Qué pasa?!

—Papá se muere… tenés que venir.

—Escuchame, ma, ¿pudiste ver vos cómo se muere?

—Accidente de auto, mañana viernes…

—¿De día o de noche?

—De noche… Dale, gordo. Tenés que venir a despedirte.

—No te preocupes, mamá. Voy.

La conversación que tuve con mi mamá, dicha así, parece rara, ya sé. Parece rara. Pero no es rara. Desde que soy chico, mi mamá siempre se anticipó a las tragedias. Siempre.

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El mismo día que a Maradona lo echaron del Mundial me cansé de mi vida. Me compré una Olivetti Bambina colorada, una carpa canadiense, pastillas potabilizadoras y una mochila de setenta litros. Convencí al director del diario para que me pagara por hacer crónicas de viajes y, una vez que aceptó, me subí en Once a un tren que se llamaba El Tucumano. Y me fui al Norte.

Tenía veintitrés años y, aunque no era la primera vez que estaba en lo más profundo de una crisis, nunca había pegado semejante volantazo en medio de la tormenta. En el tren, antes de llegar a Rosario, ya pude sentir esa paz liberadora que nos agarra cuando somos jóvenes y no nos importa lo que va a pasar con nuestra vida.

Un par de meses antes yo había puesto mi crisis en pausa, porque había una Copa del Mundo de fútbol.

El Mundial de Estados Unidos empezó justo en el medio de mi depresión, y fue la mejor excusa para postergar la crisis. Pero no contaba con el doping, y la excusa se terminó temprano temprano. Chau al Mundial...

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